Líquido

.
.
Las fronteras que
crean un plano
para la intersección
de la sol,
y de cualquier astro
con ganas de clavar huesos
en la arena roja.
Yo convierto las tijeras en hipocampos sedientos,
las convicciones en armaduras
y a los visionarios
en esclavos sin sueños
.
.
-los ronquidos del minotauro-
.
.
Me acerco,
me escondo,
tomo mi escudo
y enfoco el reflejo
hasta los ojos del Cesar
que sostiene
su péndulo horizontalmente
titubeando, escuchando
al pelotón
.
.
Me gustaría que
me escuches gritar padre,
o que sientas cuando
te muerdo las rodillas
.
¡Basta!
.
¡Basta!
.
Las teclas de la máquina de escribir,
los galgos preparados para ganar,
la cicatriz de la arcilla
desarma el equilibrio
de la obra
quieras
o no.

servido por Aitor 4 comentarios compártelo