La fábrica de hacer lunares

 
 
-“Vamos todos al Norte
no se a donde, solo al Norte.
 
(Me daría miedo ir al Sur)”
.
.
Ahí la sangre es un poco rara,
se cambian ausencias por desencanto,
se lustran ojos por solo una libra;
es el perfecto nirvana,
es el alquitrán derretido sobre la piel.
Pero ahí nunca iríamos,
no,
no,
NO.
.
Tengo ganas de
llenar de algodón
algunas gargantas,
y que se licue su savia
hasta los hombros del montón ignorante.
Esa es mi gente, mi pequeño mundito
plagado de ogros y cíclopes pedantes,
tan acomodados todos
como pilares que sustentan
al elefante que se nos quema,
y se sigue quemando
en infinitas cantidades de minutos
de desesperación eterna.
.
No le encuentro la cola
o es que no es cola sino cabeza,
que si se corta con metal
se duplica.
Solo se calma de a garrotazos
impulsados por un Hércules
encajado en un traje de etiqueta,
todo mojado y sosteniendo
los últimos suspiros
de su padre adoptivo

servido por Aitor 1 comentario compártelo